Un art perdu. Errer sans but.
Faire sa petite affaire.
S’arrêter.
Cumuli nimbi, j’en perds mon latin de cuisine, moi qui n’ai même pas d’italien.
Franco a jeté ses artichauts.
Ils étaient pas beaux ? Trop secs, trop petits, il les a apporté en brouette dans le tas de détritus voués à brûler.
Ici, tout s’accroche, se lie, s’attache. Vignes, lierres, papillons se pourchassent.
Crochet.
Semper vivens. Vivre toujours. Vivre maintenant.
Fruit.
L’art de lézarder, attendre la rencontre.
Trou au cactus.
La course aux papillons, encore.
Il se pose, il se pose pas ?
Et pour finir la journée, quelques gouttes pour nourrir les marguerites assoiffées: un arc-en-ciel sur la même campagne toscane qui ne cesse de changer.
