Foutre!
Bonjour conscience.
Je n'arrive pas à être tout à fait celui que je voudrais être.
Beau me tordre. Me fustiger. Me résoudre. Me faire des peurs à côtés desquelles "L'exorcisme d'Émily Rose" c'est de la petite bière d'omega 3 spicée au krill de patagonie.
Ma propre mort. C'est toujours à considérer. Ça donne parfois envie de se presser un peu. Tout envisager.
Ètre terriblement malade.
L'effondrement de tout ce que l'on connaît.
Je pioche. Je m'anathème, quotidien, tous les soirs, et les matins.
Mon côté judéo-chrétien, mon essence tibéto-laurentienne?
Je n'arrive qu'à de tout petits dépassements.
Entendez moi bien, je ne pense pas être malheureux. Je ne suis pas du tout déprimé.
J'ai même une pêche d'enfer comme on dit chez les cousins.
Je compare.
Je bénis ma conscience d'être ici.
Maintenant, je remercie qu'on m'ait conçu.
J'ai la belle part des choses, je ne me plains pas.
Je n'aspire qu'à peu de chose, et en tous cas pas à une place dans le "normal"...
Je ne m'excuse de rien.
Je cherche en espérant que vous cherchez aussi.
Parce que ça devient tellement plus beau ainsi.
Mais cette recherche, j'espère que vous l'admettrez n'est pas la garantie d'un bonheur "catelli".
Si je ne comprends rien.
Je veux néanmoins faire une marque dans la pierre.
Laisser une trace dans la neige. Un chant dans l'infini.
De petites choses.
